Ganhões alentejanos em compacto [Ganhões de Castro Verde]

pop rock >> quarta-feira, 09.06.1993

 

GANHÕES ALENTEJANOS EM COMPACTO

 

Pela primeira vez, um grupo de cantares alentejanos vai ter a sua música editada em compacto. Maurizio Martinotti e Beppe Greppi, dos La Ciapa Rusa, estiveram no Alentejo e gravaram os Ganhões de Castro Verde, na primeira produção conjunta entre a Robi Droli e a Etnia.

 

Os Ganhões de Castro Verde são um dos muitos grupos de “cante” alentejano que proliferam pelas planícies e planaltos do Alentejo. Ao longo dos anos, este género de agrupamentos, cuja música remonta aos cânticos religiosos da Idade Média, tem sido sistematicamente manipulado pelas forças políticas. Votados ao ostracismo antes do 25 de Abril, depois utilizados, no período posterior à revolução, pelos partidos de esquerda, que deles quiseram fazer cavalo de batalha da luta de classes e da sua música porta-voz do proletariado. À esquerda ou à direita, a mesma cegueira e a mesma visão estreita. E a incapacidade de reconhecer nas “modas” alentejanas o canto vivo de uma tradição secular, sem dúvida ligada aos ritmos do trabalho e da terra, mas também à mensagem das estrelas, à ondulação das searas e ao sussurro do vento.

Com uma formação atual de 27 elementos, os Ganhões (nome dado aos assalariados que trabalhavam sem quaisquer contratos ou garantias) existem com esta designação desde 1972, com direção artística de Francisco Caipirra, tendo ganho já vários prémios de “cante” alentejano. O grupo funciona no âmbito da Sociedade Filarmónica 1º de Janeiro, uma das mais antigas associações recreativas e culturais da localidade. A Câmara Municipal de Castro Verde, através do seu presidente, Fernando Caeiros, à frente dos destinos camarários da vila desde 1976, garantiu o apoio monetário e a disponibilização das infra-estruturas necessárias para levar por diante a iniciativa.

Durante cinco dias, entre 28 de maio e 2 de junho, Maurizio Martinotti e Beppe Greppi gravaram “modas” escolhidas pelo grupo, no Auditório do Cine Teatro da vila, com a seleção final dos temas a cargo de um dos solistas, o “alto” António Revez. Agora falta a prensagem e o desenho da capa, que incluirá as letras em português, italiano e inglês, compiladas por Mário Alves, da Cooperativa Cultural Etnia, fotos do grupo, da autoria de Rui Mota, membro da mesma cooperativa, e desenhos sobre os Ganhões e quotidiano rural no Alentejo, da autoria do artista popular Joaquim Rosa. Tudo terá de estar pronto até 13 de julho, antes da realização, com início a 16, do festival de Vancôver, no Canadá, um dos mais importantes festivais de música tradicional, que este ano vai estar subordinado ao tema das polifonias vocais e para o qual os Ganhões de Castro Verde foram convidados, de novo com o apoio das entidades camarárias e da Sociedade 1º de Janeiro.

O compacto – primeiro com selo Etnia, na série Vozes (fazendo ainda parte dos projetos da nova editora mais duas coleções, uma dedicada aos novos grupos de música tradicional portuguesa e outra de reedição de gravações históricas existentes em arquivo) – terá o seu lançamento oficial em Portugal no Outono, por ocasião da feira de Castro Verde, com um espetáculo dos Ganhões e dos La Ciapa Rusa em agenda.

Four Men & A Dog - Shifting Gravel

pop rock >> quarta-feira, 09.06.1993

WORLD

 

Four Men And A Dog
Shifting Gravel
CD Special Delivery, distri. MC – Mundo da Canção

A música tradicional dá pano para mangas, é verdade, mas nem toda a indumentária lhe fica bem. Os Four Men And A Dog, incensados pela, por vezes suspeita, “Folk Roots” (o álbum de estreia “Barking Mad” foi considerado álbum do ano por esta revista), chegam ao segundo álbum aureolados com a etiqueta de “grande revelação da música irlandesa tradicional”. Poderiam sê-lo, na realidade. Para tal, bastaria o facto de contarem nas suas fileiras com Arty McGlynn (o homem tem o dom da ubiquidade), o mago da guitarra contrapontística, e Gerry O’Connor (Lá Lugh, Skylark), não menos assombroso, no banjo e no violino. Afinal, perdem-se. Não nos temas tradicionais, onde a prestação instrumental é imaculada, mas nas composições pessoais, onde o vetor tradicional é totalmente posto de parte, em favor da energia dos “rhythm ‘n’ blues” de batida infernal, no atropelo de “Work together”, da pop roçando à tangente na tradição, de “Another irish rover” ou em baladas que passam sem deixar marcas, como “Joh”. Pouco, para uma banda com as suas potencialidades, ainda por cima com sentido de humor, como dão a entender em “The Kilfenora sexy jig”. (6)

 

A matemática do "swing" [Júlio Pereira]

 

cultura >> segunda-feira >> 07.06.1993

 

Júlio Pereira estreou novo espetáculo em Lisboa

 

A matemática do “swing”

 

Para Júlio Pereira, o concerto de sábado, no Teatro S. Luiz, em Lisboa, representava a sua estreia a solo na capital. Ultrapassada uma fase inicial de algum nervosismo, o bandolim disparou para uma atuação brilhante, num recital de intuição e virtuosismo. Só a voz de Minela pecou por falta de discrição.

 

A responsabilidade era muita. A assistência não tanto, mas mesmo assim suficientemente numerosa para compor a sala e testemunhar o novo projeto ao vivo de um dos grandes instrumentistas de música popular portuguesa da atualidade. Acompanhado por Moz Carrapa, antigo elemento dos Salada de Frutas, na guitarra acústica, e por Minela, voz e sintetizador, o autor de “O Meu Bandolim” percorreu fases diversas do seu reportório, dos tempos de divulgação do cavaquinho até ao período recente de vassalagem ao bandolim, único instrumento que tocou ao longo da noite.

Excelente na técnica de “rasgar” e no dedilhar das cordas, Júlio Pereira soube precaver-se contra o perigo do mero exibicionismo técnico. Deixou-se levar pelos caminhos da intuição sem com isso perder a bússola. O “swing” nas equações da matemática. Moz Carrapa assumiu-se como suporte e contraponto ideal das malhas urdidas no bandolim. Seguro, sempre, dialogante quando lhe foram pedidas explicações e comentários. Acima de tudo foi protagonista atento e equilibrado, resistindo de igual modo à subserviência e ao autoritarismo.

 

O grito de Minela

 

Teriam sido só harpas e rosas se a magia não quebrasse por onde à partida não seria suposto tal acontecer, pela prestação de Minela, uma voz que sabe e costuma ser de assombro mas que no S. Luiz não soube encontrar o registo adequado. A ela coube interpretar uma série de canções de José Afonso – “Teresa Torga”, repetida no segundo “encore”, “Maio maduro”, “Fura fura”, “Milho verde”, “Entrudo”... – que defendeu com garra mas onde se perdeu quando lhe era exigida maior contenção. Demasiada estridência (defeito que a mesa de som poderia ter corrigido mas não corrigiu), hesitações no tempo e, sobretudo, alguma ostentação, situaram a cantora na margem oposta à de Moz Carrapa. O equilíbrio das cordas da guitarra por oposição ao excesso das cordas vocais.

O despropósito atingiu o auge numa improvisação (?) sobre “Milho Verde” com pretensões a experimental, segundo aquela conceção de que o experimentalismo, quando da utilização da voz, é sinónimo de gritaria. Até poderá ser “de gritos” mas não da forma como Minela o fez, descontrolada, pulmão à rédea solta, qual Castafiore serialista. Visivelmente, a cantora açoriana não é uma Diamanda Galas nem uma Irene Papas. Depois também não se percebeu muito bem aquela passeata pelo palco, em dança sem graça nem leveza, acompanhada de palmas fora do compasso, durante uma conversa arrebatada mantida entre Júlio Pereira e Moz Carrapa, na introdução de “Fura Fura”. Desviou as atenções e não acrescentou fosse o que fosse à música. Pelo contrário, o sintetizador esteve mais apagado do que seria desejável, marcando presença a um nível quase subliminar.

Fora tais despautérios, foi uma delícia escutar as cordas em festa do bandolim, no duelo com a guitarra, em “Fadofolk”, na muito Mike Oldfieldeana exposição de “Palaciana”, numa “Nortada” em que o bandolim serviu de instrumento de percussão, na pura vertigem de um “Miradouro” revisitado, nas encruzilhadas da música búlgara que antecederam a explosão do “Entrudo”.

Júlio Pereira, sem computadores a estorvá-lo, é um músico que não cessa de evoluir. O caminho está livre à sua frente. A música tradicional, não há espanto nisto, chama do futuro. Saber dar-lhe voz sem lhe cortar as raízes, eis a vereda, eis o segredo. Júlio Pereira tem as cordas do tempo na mão.

 

A poesia é uma arma [Paco Ibañez]

cultura >> sábado >> 05.06.1993

CRÍTICA DE MÚSICA

 

A poesia é uma arma

 

Paco Ibañez, mais do que simples cantor, é hoje um símbolo de luta e de integridade. Mesmo se a voz já lhe vai faltando, continua com a mesma acutilância e a vontade de cantar “la poesia española de hoy y de sempre”. No Teatro S. Luiz, para ouvir Paco Ibañez, sala cheia como um ovo, quinta à noite. Cheia de recordações, cheia de olhares perdidos na contemplação de sonhos que o tempo aos poucos foi corroendo. Paco Ibañez, cantor espanhol de “intervenção”, no sentido mais lato que a palavra pode ter, simbolizou ao longo dos anos 60 e 70 a defesa de valores humanistas e a luta contra a opressão, na Espanha de Franco, mas também a Espanha de Léon Filipe, Miguel Hernandez e Rafael Alberti.

Tudo certo e valeroso mas... e a música? Paco Ibañez, e a afirmação mexerá talvez com as convicções de muita gente, não é um grande músico. E não o é porque a sua arte jamais extravasa os limites do canto, sem dúvida empenhado, mas sem a verticalidade (no sentido de movimento para a transcendência) que, esta sim, está no cerne da verdadeira revolução. Afirmar, como alguns o fazem, que o canto deste artista espanhol retoma a tradição dos trovadores da Idade Média (e descontando o facto de ficarmos para sempre sem saber como cantavam realmente os cantores da Idade Média...) é confundir o ato de ascese com a escalada do alpinista. É confundir o anjo com D. Quixote.

Ficou a imagem de um homem íntegro, tendo como únicas armas, no S. Luiz, uma guitarra acústica, um copo e palavras certeiras, na defesa de princípios por que sempre pugnou. Das dedicatórias a Luís Cília e a José Saramago, aos textos de S. João da Cruz, Pablo Neruda e Rafael Alberti, “la poesia es una arma”. Sucederam-se as canções, entoadas numa rouquidão surda, num gemer sentido que substitui os clamores de outrora: “El pastorcico”, “Como tu”, “Romance del conde niño”, “Dolor”, “Palabras para Julia”, “Juventud, divino tesoro”, “A galopar” (cantada em coro pela assistência) ou, em “encore” insistentemente pedido pelo público (houve quem gritasse por “Soldadito boliviano”) e fora do alinhamento previsto, “Don dinero”.

Dependendo do ponto de vista, da disposição e da imaginação de cada um, o espetáculo de Paco Ibañez tanto pode ser visto como o testemunho do artista íntegro que nunca desiste e há-de cantar até que a voz lhe falte (e, de quando em quando, já vai faltando...), como uma oportunidade de encontro de antigos companheiros de luta, incluindo os reciclados, ou ainda uma sessão transviada do concurso “Zip Zip”. Pela reação de entusiasmo geral demonstrada pelo público, vamos mais por estas três hipóteses.

 

Júlio Pereira em "tempo real"

cultura >> sexta-feira >> 04.06.1993

 

Amanhã, às 22h00, no S. Luiz

 

Júlio Pereira em “tempo real”

 

Parece mentira mas é verdade. Para Júlio Pereira, o homem do cavaquinho, da braguesa e, mais recentemente, do bandolim, o concerto agendado para amanhã no teatro S. Luiz será a sua primeira apresentação a solo, na capital. Marcando o que parece ser uma viragem na sua música, fruto de “uma vontade enorme de tocar em tempo real, com músicos de carne e osso”.

 

Os ensaios a que o PÚBLICO assistiu, no Teatro S. Luiz, dão-lhe razão. Fazendo-se acompanhar por Moz Carrapa, na guitarra acústica, e Minela, uma das grandes vozes femininas da música popular portuguesa, também no sintetizador, Júlio Pereira liberta-se aos poucos da tirania do computador – “há seis meses que ando a libertar-me dele” – omnipresente em gravações recentes como “Janelas Verdes” e “O Meu Bandolim”.

O que vem uma vez mais mostrar a diferença que existe entre o Júlio Pereira fechado entre as quatro paredes do estúdio – “fartei-me de ficar em casa a fazer discos sozinho” – e o mesmo Júlio Pereira que em palco vive a música com o entusiasmo e a alegria de um “absolute beginner”, mostrando o prazer que lhe dá o ato de tocar. Neste caso apenas o bandolim, ligado a um módulo de efeitos que lhe permite, por exemplo, entrar em diálogo consigo próprio graças à técnica do “delay”. E, por consequência, o “regresso a um som mais acústico, acompanhando uma tendência geral do que se passa lá fora mas que por cá só agora se faz sentir, em virtude da não existência de qualquer escola musical”.

Para o S. Luiz estão prometidas novidades e algumas composições novas mas Júlio Pereira optou por não as revelar, guardando surpresa sobre o que irá acontecer. Ao certo, a estrutura do concerto poderá ser encarada como uma revisão atualizada da sua carreira, desde os tempos de “Cavaquinho” até aos sons recentes do “seu bandolim” – um “Júlio Pereira 93”, diz o próprio a sorrir. Mas a audição, durante os ensaios, de temas de José Afonso, alados na voz sem mácula de Minela ou um improviso sobre um tema de Bach, permitem concluir que o espetáculo de amanhã, seguindo um formato mais “próximo da música de câmara”, será algo mais que uma simples cronologia de canções. Júlio Pereira vai mais longe. A intuição diz-lhe que se trata de “um pontapé de saída para qualquer coisa de diferente” no seu já longo percurso de intérprete e compositor. Por agora deixa-se levar pelo gosto de tocar ao vivo com outros músicos. Na calha estão já próximas atuações no Canadá, em Toronto, na Galiza, em Santiago de Compostela e nos Açores, durante os meses de Verão.

Além do “homem das sete cordas”, uma figura feminina vestida de negro, postada diante de um sintetizador, chamava as atenções, do lado esquerdo do palco. A Minela, cantora que desde há alguns anos vem acompanhando Júlio Pereira, cabe uma quota parte importante na peça sonora que se vai desenrolar amanhã. É ela quem tece no sintetizador o ambiente de cada canção. É dela sobretudo uma voz que se ergue e nos espanta. Uma voz que cada vez mais sentimos necessidade de escutar noutros contextos, um pássaro que gostaríamos de ver voar por outros céus. O falado, quase segredado, projeto de Minela com Teresa Salgueiro, Filipa Pais e a galega Uxía não consegue passar das intenções. Tem havido troca de impressões, todas se mostram interessadas mas nenhuma se atreve a dar o primeiro passo. A cantora galega é das quatro quem se tem empenhado mais em levar a ideia por diante. E as portuguesas, têm medo? Minela refugia-se dizendo que “tem que ser uma coisa muito bem pensada, que tenha qualidade”. Júlio Pereira, passa por ela, ri-se e dispara: “O que prova que os galegos têm mais garra do que nós!”

 

Wire - 1985-1990: The A List

 

pop rock >> quarta-feira >> 02.06.1993

REEDIÇÕES

 

Wire
The A List
CD Mute, distri. Edisom

Aqui está uma maneira prática e original de organizar uma coletânea: pedir a um grupo de amigos (a lista consta na capa, não vá alguém pensar que foi simulação...) que escolhesse e pontuasse de 1 a 16 valores as melhores 16 canções do grupo. Depois foi só somar os parciais e ordenar a seleção final. Ganhou “Ahead”, com 465 pontos, seguida de “Kidney bingos” com 389, e “A serious of snakes”, com 366. A capa fornece a lista total das 82 canções, incluindo, claro, as 16 “melhores”, com as indicações das respetivas proveniências. Ideia engraçada que serve para recordar alguns bons momentos de uma banda que cobriu de betão a música pop e que soube explorar, por vias paralelas dos seus membros, a faceta mais experimental da sua música. Pena é que o júri se tenha lembrado apenas dos álbuns mais recentes, deixando de lado aquele que fica talvez como o melhor álbum de sempre dos Wire, “154”. Número esquecido neste jogo de números. (6)

 

Popol Vuh - Nosferatu

pop rock >> quarta-feira >> 02.06.1993

REEDIÇÕES

 
Popol Vuh
Nosferatu
CD Mantra, import. Lojas Valentim de Carvalho

Em plena viagem do “Kosmische Rock” alemão empreendida nos anos 70, a música dos Popol Vuh, através das visões orientalistas do seu líder e teclista Florian Fricke, optou pela serenidade de um piano acústico e pela contemplação de uma flor de lótus, em vez dos impulsos eletrónicos dos sintetizadores e das guitarras transformados em máquinas de transe. Florian Fricke foi, curiosamente, um dos músicos introdutores do sintetizador Moog na Alemanha, nos dois primeiros álbuns, “Affenstunde” e “In Den Gärten Pharaos”. A partir daí, o piano reservou para si o direito exclusivo das orações – até hoje e ao cabo de mais de trinta álbuns, a maior parte dos quais, infelizmente, não resistiu à passagem do tempo. O cineasta alemão Werner Herzog fez dos Popol Vuh compositores oficiais das suas bandas sonoras, de que este “Nosferatu”, subintitulado “On the Way to a Little Way”, é exemplo. Predomina a veia mântrica do grupo, presente na combinação “sitar”-tampura-tablas, intercalada por texturas eletrónicas reminiscentes das primeiras obras atrás referidas, culminando em coros de “mellotron” e no rock com mensagem mística, rezada alto pela guitarra de Danny Fichelscher. Mas, como acontece em muitos álbuns dos Vuh, sobressai uma sensação de algo incompleto, como se à música faltasse qualquer coisa. Neste caso, talvez o filme. (6)