Pop
Rock
5
de Maio de 1993
Gravado
entre Dezembro do ano passado e Março deste ano, “Tinta Permanente” tem
produção do autor e de Paulo Pulido Valente. Os arranjos e direcção musical
levam a assinatura de João Esteves da Silva, que já havia colaborado com Sérgio
Godinho no álbum de 1983, “Coincidências”.
Entre os
músicos convidados, contam-se José Salgueiro, Paleka, Tomás Pimentel, Pedro
Wallenstein e João Paulo Esteves da Silva e um quarteto vocal feminino composto
por Teresa Salgueiro, Filipa Pais, Dora Fidalgo e Sandra Fidalgo. O alinhamento
de temas é o seguinte: “O Elixir da eterna juventude”, “O primeiro gomo da
tangerina”, “A face visível da Lua”, “Enfim SOS” (do filme de Sérgio Godinho
“SOS Stress”), “Melhor que o amor”, “O fim de tudo”, “Pequenos delírios
domésticos” (com música de Jorge Constante Pereira), “Os hinos” e “Fotos do
fogo”.
Inicialmente
programado para sair a 11 de Maio, problemas técnicos obrigaram a um adiamento,
prevendo-se que “Tinta Permanente” seja editado ainda antes do final do mês.
“A TINTA
PERMANENTE É A MAIS VOLÁTIL”
As suas
palavras dizem tudo. Ou quase. Sérgio Godinho, “escritor de canções”, regressa
com novas histórias. Casos de amor, golpes de dor, partidas que a memória
prega. Até de “dar porrada”, quando é preciso. Escritas, todas, a tinta
permanente.
“Tinta
Permanente”, primeiro disco de originais depois de “Aos Amores”, de 1989,
renova o encontro de Sérgio Godinho com as palavras, a música das palavras, e
as palavras com que desde 1971 vem escrevendo a vida em forma de canções. Entre
o sonho e o esquecimento, continua a ser o primeiro dia.
PÚBLICO – Desde
1989 que não gravava um álbum de originais. A que se deve esta espera tão
longa?
SÉRGIO GODINHO – Nunca funcionei com prazos nem
contratos para gravar de tanto em tanto tempo. Depois, tenho interesses noutras
áreas. O que aconteceu foi que, após ter gravado o “Aos Amores”, senti um certo
cansaço, que era um bocado o fim da linha de uma determinada fórmula. Resolvi
repensar tudo e fazer o espectáculo Escritor de Canções, em que reformulei a
noção de acompanhamento e fiz uma revisitação de antigas canções sob roupagens
diferentes.
P. – Essa
pausa prende-se com os projectos que desenvolveu em cinema?
R. – É evidente. Fiz na altura o Luz na Sombra,
uma série de programas sobre seis figuras e funções menos conhecidas do mundo
da música, com toda a anarquia inerente a trabalhar numa produção da RTP. Foi
muito absorvente. Depois houve também um projecto de três filmes de ficção, de
título genérico “Ultimactos”, que acabei por filmar só em Janeiro do ano
passado. Ficaram prontos em Setembro e programados para a grelha da RTP de
Novembro, cuja reformulação, devido a esta estúpida guerra de audiências que
existe, acabou por privilegiar, como produção portuguesa, apenas telenovelas e
“sitcoms”. Os meus filmes ficaram em “stand by”…
P. – O
título do novo álbum, “Tinta Permanente”, como o anterior, remete de imediato
para a noção de escrita. Desta vez com a sugestão de um clássico…
R. – Em metade dos meus álbuns tive dificuldade
em encontrar um título. O que é um bocado absurdo, tendo em conta que mexo
imenso com as palavras… Há discos em que encontrei o título em primeiro lugar,
como “Coincidências”, “Salão de Festas” ou “Aos Amores”. Mas houve outros em
que, já depois do disco estar feito, foi como que ter de encontrar o nome para
um filho vendo primeiro a cara dele. “Tinta Permanente” tem um bocado essa
noção, daquilo que fica, que vai permanecendo, mas também do que foge: a tinta
permanente é a tinta mais volátil. Há portanto uma ilusão. E uma ironia. Essa
permanência traz consigo uma contradição. Dupla ironia.
“Luta
permanente”
P. – Depois
de “Escritor de Canções”, que de certa forma pode ser entendido como o fecho de
um ciclo, “Tinta Permanente” não avança grandes novidades em relação à sua obra
anterior. Será que esse estatuto de “escritor de canções” impede qualquer tipo
de ruptura?
R. – Nunca fui, até por formação, uma pessoa de
rupturas totais. Há caminhos próprios e o retomar de certos elementos. A minha
proposta continua a ser mexer com o meu imaginário poético e tocar no
imaginário das pessoas.
P. – Mas não
receia a institucionalização do seu som? A nível dos arranjos ou de fórmulas
melódicas, por exemplo? De uma certa maneira de vestir as canções que parece
ter cristalizado?
R. – Só vendo canção a canção. A nível musical
acho que há uma espécie de apuro, uma dinâmica da melodia…
P. – Sempre
atrás da musicalidade das palavras?
R. – Não, à partida. Começo de uma base musical.
O grande equívoco é que, como as minhas palavras são bastante fortes,
presume-se que elas surgem antes da música. Na verdade, é a música que vai
determinar o que serão as palavras. Quando falo em “luta permanente”, no texto
de introdução, refiro-me à luta que existe no acto de compor. É estranhíssimo.
Tenho dias em que não consigo fazer nada, um desgosto pela criação… até que de
repente há uma fulgurância que me coloca outra vez na senda. Uma luta feita de
jogos interactivos entre a melodia e o ritmo. Depois as palavras começam a
aparecer, apesar disso e com isso.
Neste disco retomei três ou quatro coisas que
procurei desenvolver, como a presença de coros femininos, que é quase uma
constante do disco e que dá, de certo modo, um contraponto à minha maneira de
cantar, mais enfática. Por outro lado, a presença de percussão. Só há três
canções com bateria. Por outro, ainda, o retomar da guitarra acústica, que eu
quase tinha abandonado e é o instrumento no qual componho. Abandoná-la seria
quase uma traição a qualquer coisa que me é intrínseca.
P. – Em
“Tinta Permanente” assoma com muita força uma dimensão que tem marcado toda a
sai obra, a do tempo e das histórias que lhe servem de medida. O disco
inicia-se com um “Elixir da eterna juventude”…
R. – É uma canção profundamente irónica, mas ao
mesmo tempo séria. Em quadras que jocosamente vão descrevendo essa passagem do
tempo e, em simultâneo, uma falsa declaração de envelhecimento. Por isso acabo
com esse semi-“rap”: “Estou velho, dói-me o joelho, a parte interna de uma
perna”…
P. – Como
encara o seu próprio envelhecimento?
R. – A minha visão é muito estranha. Por um
lado, sou muito pouco geracional, não me situo nem sobrevalorizo determinada
época “versus” outra. Até em termos pessoais, tenho um bocado de dificuldade em
definir a minha idade. Sinto-me muito puto. Com uma receptividade natural ao
que está a acontecer.
P. – A
experiência não conta?
R. – A experiência acumulada, seja em termos de
criação ou das desilusões da vida, vai-me dando um certo calo. O que me permite
neste momento falar do envelhecimento, da morte…
P. – O tema
da morte surge várias vezes neste disco…
R. – Falo, de facto, várias vezes da morte, mas
– é curioso – não num sentido depreciativo.
P. – Como
fim e recomeço, talvez?
R. – O renovar das forças é essencial. Quando
acabo um disco, por exemplo, fico sem vontade sequer de ouvir ou de compor. É
um trabalho que esgota as energias criativas. Então sinto uma necessidade meio
vampírica de me alimentar de outro tipo de criação. Mas voltando ao tema da
morte, penso que este disco é até bastante luminoso. Embora tenha arriscado
terminá-lo num tom sombrio, com “As fotos do fogo”.
P. – Um tema
como “O primeiro gomo da tangerina” é quase “O primeiro dia” sem “o resto da
tua vida”…
R. – Isso é engraçado. Essa canção foi composta
ao ver a minha filha mais pequena comer a primeira tangerina.
Entre dois
fogos
P. – Em “As
fotos do fogo” recua ao período da guerra colonial. O que o levou a regressar a
esse passado doloroso da história portuguesa?
R. – Faz-me um bocado impressão a falta de
memória activa deste país. A incapacidade de construir a partir de uma
experiência que foi fortíssima para o imaginário português – a guerra. Essa
experiência está presente nas tatuagens que se vêem no Verão, nos braços por
baixo de camisas de manga curta. No outro dia vi um tipo com uma tatuagem de um
corpo de mulher que dizia, suponhamos, “Lena, amo-te”, riscado e corrigido para
“Carla, amo-te” e de novo riscado e substituído por um terceiro nome.
Concretamente houve duas coisas que me levaram a
escrever essa canção: uma reportagem do “Expresso” sobre o massacre de Wiryiamu
[Moçambique, 1972] e, quase paralelamente, a história de militares que violaram
mulheres sob ordens, na Bósnia. Quis ficcionar sobre o que leva as pessoas
aparentemente sãs a, debaixo de certas circunstâncias, fazerem coisas que são
contra todos os seus princípios e natureza. E depois, por outro lado, por que é
que as pessoas se vão esquecendo disso. Não é só por bloqueio, porque o
quotidiano tende a normalizar essas coisas, a diminuir a sua importância. O
tipo da canção começa a ver as fotos da guerra, junto ao fogo da lareira, e vai
vendo progressivamente menos. Até que acaba por fechar o álbum.
P. – Curioso
como volta a assumir, em “Tinta Permanente”, um lado mais “intervencionista”
para a sua música…
R. – Nunca fui grande fã desse rótulo de “música
de intervenção”…
P. – Referia-me
ao pôr o dedo em alguns tiques e taras da sociedade portuguesa.
R. – Essa palavra, “intervenção”, creio que se
esgotou. Acabou por dizer menos do que aquilo que queremos dizer.
P. – Sente-se
então na posição do artista afastado do mundo, que cria num limbo?
R. – Como criador e como artista, falo de coisas
de que gosto e de outras de que não gosto. Com contundência e com poesia. A
contundência, assim como o humor são segundas naturezas. Como tocar naquele
ponto nervoso que provoca uma reacção em todo o corpo. É isto que eu quero
fazer. Trabalhando de dentro para fora e não de fora para dentro.
P. – Em “Os
hinos” é bastante contundente.
R. – Em “Os hinos” eu tinha que dar porrada…
P. – “Quantos
sentidos tem a palavra que o hino tomou por escrava”, não é?
R. – Essa e outra frase essencial do mesmo tema:
“Em cama onde não durmas não te deites”. “Tinta Permanente” é um disco irónico.
Com uma utilização muito sarcástica da ideia.
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